Silmfire

Новости    Архивчик   Музыка      Галерея    Контакты     Форум     


Нинквенаро

СТИХИ

А небо отливает серебром,
А может - сталью. Так оно верней.
А я смотрю на серый окоем,
Твердя: "Не думай обо мне. Не смей".

А я сжимаю пальцы - как могу,
До боли - но куда уж тут больней
А в мысльях бьется - сердцем на бегу -
"Не смей. Не смей, не думай обо мне".

Я б за удачу - все, что есть, взамен,
Но видно, у удачи выходной...
...да хватит сил тебе не бросить стен,
Меня увидев под своей стеной.

***

... а башня падет - это было предписано текстом -
Так что же во взгляде со стен не сквозит обреченность?
Рисуй эти стены, рисуй же их - белым на черном.
Защитникам башни о текстах не станет известно.

А звезды посыплются с неба - как слезы о павших,
Но все же не бросивших стены и ясные стяги...
Рисуй же надежду - зеленым на белой бумаге,
Как режутся травы на камне оставленных башен...

***

Раньше
верилось в то
что там, где есть вход,
обязан быть выход.
Сейчас
верится в то,
что слишком хорошо -
это тоже плохо.
Раньше
верилось в то,
что чудо творится
руками и сердцем.
Сейчас
тоже верится -
с допиской:
"Если хватает сил".
Раньше
руки нужны были,
чтобы творить.
Сейчас -
чтобы держаться.
Нет,
не так.
Раньше
просто
верилось.
Сейчас
просто -
пытаться выжить,
и повторять,
что верить во что-то
попросту бесполезно.
...и только руки
продолжают искать выход,
потому что руки
не верят в то,
что знают сердце и голова.

***

А мы
становимся странными,
чтобы не сказать -
страшными.
Грубее
голоса,
ломанней
жесты,
шире плечи,
и крепче руки.
А мы
шутим так,
что шутки
похожи на злые насмешки,
ни больше, ни меньше.
А мы
гордимся своими углами
и сломами,
как гордятся мальчишки
следами от первых шрамов...
А мы
смотрим в синее небо,
и говорим,
что небо всегда будет черным,
ну, или в крайнем случае серым,
потому что мир монохромный.
А мы
не верим.
Не важно кому.
Просто - не верим.
Потому что глупо
верить без оснований.
Впрочем, не верить,
возможно, не менее глупо,
но это хотя бы
чуть-чуть безопасней...
А мы...
...послушай.
Если мы знаем
о людях
все самое худшее, -
это ещё не значит,
что мы знаем о людях всё...

***

Когда мне больно - я рисую горы,
Клинками к небу, впившиеся в звезды.
Вершины их остры, подобно стали,
И так же холодны и беспощадны...
Когда мне больно - я рисую горы.
Ты знаешь... ветер там - такой холодный,
И так же рвется с резким, острым свистом,
Как... впрочем нет. Об этом я - не стану.
Когда мне больно - я рисую горы,
Они белы, как лед под лунным светом...
Или черны. Черны, как темнота,
Как... нет, об этом я не стану тоже.
Тем более. Я... о другом сейчас.
Я обещал тебе нарисовать... Ты помнишь?
Так вот - я вспомнил... там ведь тоже были горы.
Как думаешь - смогу нарисовать
Без боли?

***

Белому рохиру.

Осень черкает по небу желтыми листьями.
Скоро зима. Ветер рвется, как пес на привязи...
Сколько отчаянья - смертному столько не вынести
Столько надежды - мост над бездной из слов...

Снег белой птицей мечется над потерями Сколько предательств - и сколько оставшихся верными? Как ни просчитывай жизнь, как свой путь не промеривай, К бою с судьбой никто никогда не готов...

Будет весна. Зазвенит она струнами-листьями. Строчки ложатся на лист, но листы - не дописаны. Мы еще живы. И значит - лишь начата личная Повесть об освобождении от оков...

***

Тинвелю, Берену, Кано и Ирче посвящается.

Я пишу о Вас песни. Плохие. Да, прямо на парах.
Все слова так банальны... А, впрочем, любовь не банальной
Быть не может - затерлась давно... Да, терзаю гитару,
Ухитряясь терзать её редкостно немузыкально.

Вас хватил бы удар от игры моей. Да-да-да-да, и не спорьте!
Вы в отличие от своего... хм, вассала, родились со слухом.
Да, Dm - E - Am. Всё стандартно, как горы и море,
И, опять же, банально, как пенье стрелу отпустившего лука.

Всё банально... и больно. И стыдно, что я так стандартен,
Но сказать что-то большее - это к тому, кто умеет
Говорить о любви и о боли красиво, и просто, и ярко...
Не ко мне. Я - о Вас - так легко - не смогу. Не посмею.

Вы прекрасны. Вы - Лорд Мой. Вы - вся моя жизнь, и не меньше.
Вы верны, благородны, и куча других дифирамбов...
... Вы - мальчишка с живыми глазами и тысячей фенек,
И у Вас "незачет" по руслиту и "хвост" по истграмму...

Ваши волосы словно вобрали сияние солнца,
Вы их - в хвост, прихватив на затылке китайской заколкой...
Вам дано свято верить, что все, как всегда, обойдется,
Даже если путь к счастью опять будет трудным и долгим...

Вам семнадцать... Ой, нет, Вам же было на днях девятнадцать...
... Вы погибли - я ноль в плане дат - где-то в Первой Эпохе...
Я завидую Вам - Вам дано никогда не бояться,
И твердить - здесь и там - что не так уж на свете все плохо.

Вы погибли в плену. Вы живете в соседней квартире.
Очень странно, что мне это вовсе не кажется странным...
... Я пишу о Вас песни. Плохие. Ужасно плохие.
И показывать Вам их, конечно, ни в жизни не стану.

***

Над водой туман,
Дым над именем.
Ты по имени
Позови меня.
Все, что было я,
Всё, что буду я, -
Только кажется,
Только видится.

Над водой туман -
Сизым знаменем.
У воды лицо
Серебристое...
Как же больно быть -
Чьей-то истиной,
Как же странно - стать
Чьей-то памятью...

Над водой туман -
Прикоснись к нему.
От седой воды -
Позови меня.
Отзовусь тебе -
Его именем...
Как же больно - стать
Чьей-то истиной...

***

Мы пили мёд и перетягивали струны.
Звенело лето под моей рукой,
И я дышала золотой рекой,
И мир был звонким, солнечным и юным.

Мы пили лёд, и струны ранили ладонь.
Переставая верить в правду света,
Я забывала золотое лето,
В отчаяньи уставившись в огонь.

Мы пили горе. Струны лопнули давно,
А наше лето забросало снегом.
Я, одинокая, стояла перед небом,
И плакала, и пела об одном...

Но тем, кто выпил горе, как вино,
Пить счастье, словно мёд, судьбой дано.

***

Я хотел бы быть солнцем, способным светиться в любой темноте,
Но сказали мне, что я всего лишь напрасно сгорю.
А ещё мне сказали, что света не хватит на всех,
Даже если всего я себя по лучу раздарю.

Был, наверно, неправ тот, кто верил в всесилье души,
Кто не видел преград, кто не чувствовал каменных стен,
Он себя, как свечу, запалить для других поспешил
И сгорел, как сухая трава прогорает в костре...

Но неправ был и тот, что кому-то когда-то сказал:
Не летай, на земле ты рожден и умрешь на земле".
Я зажгу огонек. Пусть несолнечно слаб он и мал, -
От него в темноте станет хоть на немного светлей...

***

Земля приметана к небу
Нитками горизонта.
Дорога тесьмой тонкой
Её обвила по краю.
И я по дороге шагаю
Прямой и тонкой иголкой,
По нитке, как по канату,
Пытаюсь дойти до неба.
Сумею ли, нет - не знаю...

***

Новости    Архивчик   Музыка      Галерея    Контакты     Форум     

Hosted by uCoz